Mercader de conciencias

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2009-09-19T21:35:00.000-07:00

Tus dedos se deslizan
sobre la tarde imperfecta
en que los labios del olvido
rozaron la razón.
Despiertas entre brumas
de tiempos entrecruzados,
magnificas sensaciones
con tus ojos que observan
el horizonte enrojecido.
Piensas en mi
y tus pasos se sonrojan
y mi voz tiembla.
El pasado se escurre
entre tus dedos
y el futuro te besa la frente.
Tu aroma atrae la infinita
expoliación del suspiro,
te observo caminar
y veo que tus distancias
son mapas de expectación.
Sonríes y el ocaso
se ilumina con deseo,
sobran las palabras.

(...)

2009-09-15T21:14:00.000-07:00

Soy tu latido delirante,
la voz que atormenta
tus soledades nocturnas
con estertor placentero.
Soy el responsable
de tus ilusiones vencidas,
de tus obscuras intenciones
y tus lágrimas de pasión.
Soy tu ciego,
tu lenguaje corporal indefinido,
soy tu secreto
y tu prohibicion consoladora.
Soy tuyo y soy nuestro,
soy ese lento movimiento
sobre tus labios.

A la flor de mi conciencia.

2009-05-01T16:56:00.000-07:00

Todos en uno,
los besos y el calvario
de tu ausencia inocente,
la cálida sinfonía
de sentir tus labios
sutilmente en mi memoria.
No queda fuera
de la mañana el tiempo
que he ganado
perdiéndolo a tu lado.
Detrás del sol
tus ojos ensombrecidos
por la arena
de los compromisos eternos,
y sonríes diciendome
que estas escondiéndote
en el horizonte.
Naufragas en la sobria
sombra de unas caricias
que emanan firmemente
de tu piel y mi piel.

Versos sin nombre (3)

2009-03-31T20:36:00.000-07:00

La cálida timidez
en tu mirada fugaz
permite la sincrónica
epifanía del contacto.
Consuela los vientos
impetuosos del sur
con tus manos y un beso
de soledades encontradas.
Déjate llevar al revés
otra vez y sueña
con que estas palabras
se contemplan a través
de la mítica sonrisa
de la noche.

Versos sin nombre (2)

2009-03-31T20:35:00.000-07:00

Todas las palabras
se arremolinan
sobre un beso
entre el todo y la nada
de los buenos días.
Sonríe y déjate llevar,
todos los vientos
se confabulan para
llevarte a la
impostergable lejanía
de un suspiro.
Trata de no ver
más allá de lo que
se pierde.

Versos sin nombre (1)

2009-03-31T20:34:00.001-07:00

Toda mañana con brisa
atiende las mismas
reglas de sencillez
a las que se fijan
los besos que me has dado.
El cielo se abre a tus pies
y se desmoronan
esos obscuros pensamientos
de impensables mártires.
deseos insumisos
en el viento del sur
me dejan noticias
de tus labios de seda.
No hay más tiempo
que el que me has regalado.

Foco de luz

2009-01-22T17:50:00.000-08:00

De nuevo sonriendo,
el silencio se acomoda
detrás del sofá
y se olvida de si mismo,
las soledades de paciencia
se sienten mas livianas.

El tiempo deja de ser el mismo
y empieza a ser inconsistencia,
quiero ver la sonrisa
de la madrugada.

Y tantas palabras sin sentido
y tanto vació que llenar,
el mismo sol no se somete
a las impenetrables calumnias
de lanada.

Lanzar un beso,
prevenir el desastre
del abandono instantáneo,
el juego se centra
en desconcertar el fuego
de los infiernos.

Ligero andar

2008-11-27T18:30:00.000-08:00

Las ruinas indiferentes

sostienen en sus manos

las lineas del tiempo

que se pierde entre suspiros

de noctambulas solemnidades.

Estas lágrimas imaginarias

son los símbolos del retiro

de aquel viejo edén

de despreocupada inocencia.

Todos los soles brillan

hacia otras direcciones.

El mar de sombra

revolotea en mis manos,

aprisionando mis fantasías

de luz y melancolía.

El impetuoso destino

de unos pasos vacíos

siempre se enciende

con las llamas del olvido.

Repentino vacio

2008-11-17T17:51:00.000-08:00

El consuelo no colabora,
la luz no ilumina,
y el cielo se confunde
con nubes de amapola
y pétalos de sol.

Nunca hubo un final,
la tarde se recuesta sobre
la mirada impotente
de quien deja atrás
a quien lo abandona.

Silencio, el aleteo de la derrota,
no hay sentido alguno
en las palabras
que se leen en la comisura
de los labios ajenos.

No mas, estos versos
ya no cumplen
su objetivo.

Convalecencia metodica

2008-11-15T15:57:00.000-08:00

Constituciones imaginarias,
el silencio se deja llevar
por el camino de las delicias
de la memoria.

Impotencia, sutil inocencia,
necesito encontrar una solución
que me deje incinerar
los pasos que doy
a través de esta niebla
de dudas e imperfecciones.

Complicamos las palabras
para poder escuchar
las incertidumbres caer.

Las discusiones se enraizan,
el tiempo enemigo nos acosa
y la insípida agonía
se siente como el silencio
de los dioses.

La indiferencia enfría mis huesos
y dejo que todo se vaya
poco a poco
hacia el abismo infranqueable
de la perenne ausencia.

De nuevo aqui...

2008-10-20T17:56:00.000-07:00

Tanto tiempo caminando
con los ojos cerrados
para no observar
las espinas que se hunden
en la piel de mis finas ilusiones.

Cada palabra dicha
se va cayendo de nuevo,
y cada esperanza va muriendo
al final de cada tiempo.

Las risas ajenas
martillean las ausencias
en mis oídos adoloridos
por el atronador silencio
del gélido viento del alba.

Ya no me es permitido
suturar el tiempo
y las ruinas de sal,
todo lo demás es un sonoro eco
de todo
lo que ya doy por perdido

Ruptura

2008-10-03T19:08:00.000-07:00

Despierta. Su reloj no parece funcionar, no puede ver cual es la hora que marca. Ve con algo de sueño aun la pared y le parece que hay unas lineas pintadas sobre ella. Quizás sea hora de volver a pintar la pared, esta ya muy sucia. Con desgano se levanta y espera a que cada parte de su cuerpo se deshaga de los últimos residuos de la inmovilidad del sueño. Le parece que la luz es genérica, como si fue imposible decir el momento del día que es. Aunque extraño, nada le impide pensar que son solo percepciones derivadas de su lento y sumiso despertar. Finalmente se levanta, desencantándose, sintiendo como si se moviera un poco mas lento, pero con cierta ligereza. Se apoya en la pared y avanza hacia la puerta. La puerta termina por representar el fin de ese rito de paso, de ese momento de transición que es el despertar. La siente extrañamente fría y la abre finalmente mientras al mismo tiempo cierra los ojos en un ultimo intento por aferrarse al sueño que se escapa. Sangre le salpica el rostro.

Despierta. Había estado soñando que despertaba. Es gracioso, pensar como las percepciones nos engañan en los sueños. Tiene la sensación de estar olvidando ya el sueño. Lo único que le va quedando es la sensación en la piel de la salpicadura de un liquido que no pudo ver, pero que olía a oxido. Supo que era sangre, e inmediatamente se despierta. Abre los ojos, con cierta decisión, sin deseos de prolongar el estado de somnolencia. Se sienta sobre la cama, sin ver que hora es, sin saber que hora es, porque la luz que entra a través de las cortinas no es lo suficientemente definitoria como para tener un aproximado. Se levanta, se frota los ojos y ve que en la pared hay algo dibujado. No le da mucha importancia y camina hacia la puerta. Tiene frió. Abre la puerta y se detiene. Ve un rostro, una mujer, siente su mirada y una sombra en movimiento, e inmediatamente sangre le salpica el rostro.

Despierta. Es demasiado extraño. Soñar que se despierta de un sueño donde se despierta suena a cosa de locos. Duda un poco al abrir los ojos. Todo parece igual. Es extraño, pero tiene la sensación de que aun esta soñando. Mas bien es la idea, la duda, de que podría seguir siendo un sueño. Se levanta con las manos temblorosas. No sabe si es el frió o el miedo. La expectativa lo corroe. Observa con cierta desconfianza la pared. Ve en ella un rostro dibujado, probablemente el de una mujer. Comprende rápidamente y se arroja sobre la puerta de la habitación. Observa como una mujer de mirada suplicante es asesinada por una sombra inalterable e inidentificable. Mientras la sangre que emana de ella viaja por el espacio entre ella y el describiendo una parábola extraña, el se sabe perdido en la inmensidad de un sueño que podría no ser un sueño sino la locura de un infierno personal. Se horroriza ante la idea, el sufrimiento eterno, en una constante repetición de acciones absurdas. No llega a completar su ultimo pensamiento sobre las posibilidades de escape, cuando la sangre salpica su rostro.

Despierta. El impulso que recorre eléctricamente su cuerpo se transforma rápidamente en una contracción de músculos casi involuntaria. Se levanta con tal violencia que deja detrás de el cualquier viejo atisbo de sueño. Observa horrorizado como en la pared de la habitación el rostro de una mujer esta dibujado con una presición casi fotográfica. Es ella, la mujer que al abrir la puerta de la habitación morirá. Todo parece una broma muy cruel. Despertar, abrir la puesta, muerte. Todo como si se tratara de círculos concéntricos que se van ampliando en detalles con cada subsiguiente repetición. Iteración. La locura empieza a tocar las puertas de sus ojos. Siente como le sudan las manos y le tiemblan las piernas. Duda un momento, pero decide salir veloz mente, quizás el circulo se doble si actúa de forma diferente. Arrolladoramente decide avanzar, abrir la puerta y avalanzarse sobre la sombra ejecutora. Lo hace. Pero al momento de observar la indefinida sombra se da cuenta que es demasiado tarde y demasiado impreciso, porque no sabe siquiera que es lo que en realidad esta haciendo. El momento de duda es suficiente, apenas logra escuchar como ella susurra algo ininteligible y el movimiento fatal se ejecuta. Sangre salpica su rostro.

Despierta. Hay algo distinto esta vez. No esta en la habitación. Ha salido por fin de la espiral. Con alivio sonríe antes de levantarse. Pero la sonrisa se ve cortada por una mueca de espanto al darse cuenta que tiene las manos y los pies atados. Esta sobre le suelo, y alguien camina cerca. Como un torrente de fobias la certeza se va apoderando de su cuerpo. No esta en la habitación, esta del otro lado de la puerta, en el extremo opuesto del circulo concéntrico. Ya no es el mismo, es ella, esta condenada a morir, y ve ahora como su tiempo se reduce a una macabra sinfonía que terminara con el rechinar de las bisagras de la puerta. Al salir el de la habitación, esa sombra que no logra ver, pero que se mueve con valentía y confianza detrás de ella se moverá para asesinarla. La muerte asusta. La puerta se abre. Con la mirada le suplica al tiempo que se detenga. Apenas logra ver el rostro de forestación demencial de el, cuando siente que el dolor aqueja su garganta. Intenta decir su propio nombre, el de ambos. Pero el escarlata de su sangre se le escapa antes, y le salpica el rostro.

Despierta. Despierta. La habitación se siente mas fría de lo normal. Aun esta atada en el suelo afuera de la habitación. Se levanta de la cama y teme que esto sea solo una manifestación cruel de un infierno eterno y frió. El tiempo se vuelve una tortura en la que el suelo absorbe el calor del costado sobre el cual descansa, sin poderse mover por las ataduras, y sin llegar a articular palabra por el miedo que le oprime la garganta. Observa como el rostro pintado en la pared parece haber tomado una forma de estática vividez, como si estuviera a punto de tensar los músculos y decir algo. La sombra a su espalda se mueve lentamente, casi puede sentir como disfruta ese tortuoso y retorico silencio, como si estuviera consiente de que todo se repetirá una y otra vez. El dolor de su mente sucumbiendo ante la locura del sudor frió le palpita en la frente. El miedo la hace desfallecer, su cuerpo se debilita y el silencio se vuelve una tortura casi física. Recuerda que detrás de la puerta esta ella, esperando su muerte. Recuerda que detrás de la puerta esta el, condicionando el momento de su muerte. Siente casi como si un eco resonara en su cabeza con cada pensamiento. Siente como sus pensamientos reververan sobre el suelo que toca con su cabello. Lentamente se da cuenta que hay algo mas, que algo no encaja. Mientras la sombra parece impacientarse por algo, perdiendo por primera vez su calma, se da cuenta que algo es distinto.Se da cuenta que no es un eco en su cabeza, sino una sincronización inimaginable y sutil. Se da cuenta de que no es un eco en su cabeza, sino una sincronización sutil e inimaginable. El retorico sonar de dos mentes al unisono y la cacofonía de saber que algo es distinto entre el mar de repeticiones. Observan la puerta desde dos ángulos a la vez, en un movimiento parcial, el circulo se va cerrando en torno a la puerta. El la abre, ella sonríe sin querer, y el circulo se cierra por completo. La sombre desaparece, y ambos, ven a través de los ojos del otro como la soledad del infierno se va desangrando, salpicandoles el rostro de sangre.

Despierta. Esta sentado sobre el césped, su espalda recostada contra la pared. Observa como una mujer, la mujer de sus sueños, cae desmayada frente a el, derramando el liquido que llevaba en un vaso. Un aroma a cloro llega a su nariz. justo antes de que ella caiga y cierre los ojos, logra verla a los ojos. Esta vez, no hay sangre.

Sintesis historica personal

2008-10-01T07:59:00.000-07:00

Después de un tiempo
todo mengua y se apaga,
como las luces
de aquellos ojos perdidos
y trapapelados
que me recuerdan soñar.

Cierro los ojos en tus labios
y me mantengo melodiosamente
sobre la cornisa
de aquellos viejos mundos
de dioses en abandono.

Una bocanada de incoherencias
me dejan con sed,
los labios secos,
el encanto de un cuerpo
inerte sobre la perenne
infancia del sentirme vivo.

Soluciones que se pierden,
heridas con sal y ojos de miel,
las simples comodidades
nunca han sido suficientes
para quien no entiende
que debe seguir caminando
por el camino que le trazan.

Solo dos segundos mas
de este orgásmico elemento
en el que se disfrazan
viejos nombres.

Camino y recuerdo

2008-09-17T20:56:00.000-07:00

Caminar despacio
sobre los vidrios rotos,
la melancolía de siempre
que recorre mis venas
en la cotidiana indiferencia
de las sonrisas amables.

Ya no siento las ausencias,
ya no sueño con volver a ver
a la diosa del deseo
y el árbol del bien y el mal,
el mar se calma un poco.

El silencio se apodera
de mi contexto inmediato,
siento el mundo inerte a mi alrededor,
poco a poco dejo de ser
lo que la inmaculada soledad
me ha vuelto.

Ya no existe nada, ya no queda nada,
no olvido la ilusión de los dioses
que se amaron, y crecieron
separados por un mar de cantos
y promesas infinitas.

La memoria me ataca,
y sonrío ante la solicitud
de un invierno más
recordando las palabras
mas hermosas que conozco.

Palabras rotas

2008-09-07T19:41:00.000-07:00

Busco entre las sombras
un nombre que me haga volver
al pasado infinito
de las ilusiones y las sonrisas

Rosas con espinas que se sostienen
sobre mi memoria
de obsidiana afilada
atrapando el rocío del alba
en que me despojo de tiempo.

Todo es recuerdo esta noche,
tocar el cielo con los dedos,
y volver en cíclico retorno
a la infame sobriedad
de saber que el tiempo no regresa.

Agua sobre arena, desierto,
todo se extiende ante mis ojos,
pero en la impostergable lejanía
de la noche fugaz
Quedara eternamente el resabio
de los labios que besaron
mis palabras rotas.

Retorno impostergable

2008-08-31T19:41:00.000-07:00

Sonrío ante la verdad
tan dolorosa
que había olvidado
en un rincón sin tiempo.

De nuevo la realidad
se escurre dentro de mi
recordándome
la insatisfactoria versión
de los hechos vitales.

Veo hacia delante,
sumiso ante mi mismo
y con la tranquilidad de saber
que no hay nada diferente,
siento como el viento
despoja mi mirada
de todas sus viejas ilusiones.

Las manos frías,
mariposas en el vientre,
todo se ilumina para mostrar
la destrucción de las palabras
que quedan después
de soñar a ser feliz.

Ya no mas vendabales
en los ojos,
se ha terminado el descanso.

Espiral No.4

2008-08-25T21:38:00.000-07:00

Se escuchan las risas,
lejanas como esperanzas,
atravesar los vientos
helados del deseo atemporal
de mis viejas imaginaciones.

La sinceridad me ha conducido
al abismo de la realidad
que mas me asusta.

El vació orbita mis ojos
cuando quiero impregnarme
con el aroma demencial
de una vida que se apaga.

Insensatos demonios frágiles
que rondan las cercanías
de mis quimeras del deseo,
me martirizan con su voz
de vino con veneno.

Ya es hora

2008-08-21T18:32:00.000-07:00

Encontrar una mañana,
clara como el infortunio,
en cada inventario indeciso
de emancipadas luces
es el deseo fiel de la vida.

Debo comenzar diciendo
que le debo todo a la nada
de las miseras consideraciones
que no conocen mis sueños.

Después de la melancolía
me queda una extraña sensación
de vació interminable
en las entrañas.

Es hora del cambio de hora
en cada reloj descompuesto
de mi recuerdo irrepetible.

Y allá, en el tiempo que se aleja,
se pierde el saludo inicial
de los infortunio y las risas,
los durmientes deseos
de un futuro que nunca llega.

Espiral No. 3

2008-08-18T13:00:00.000-07:00

El ímpetu me devora,
no puedo detenerme
ante la necesidad
de serle útil
al objeto de la adoración
herética de mis fantasías.

Sangre, sacrificio espiritualizado,
hay que calmar las fuerzas
sobrenaturales
de los impulsos propios.

Compartir el peso
de las turbulencias fúnebres
que no son mías
pero que interiorizo
para mantenerme un poco
mas cerca de la vida.

Mi idiotez se desprende
de mi incapacidad
de ser quien quiero ser.

Espiral No.2

2008-08-18T12:35:00.000-07:00

Llora el cielo
ante las palabras de enojo
de una disidente sonrisa.

Todo lo que siento
es que complacerte
no es bueno para mi,
aunque sonrías tan hermosa
hacia mis ojos.

Te vi llorar frente al espejo
de los amores inconclusos,
bajo la noche irremediable
que me dijo en secreto
que yo era
lo que no debe ser.

Sonoro corazón cansado
de latir sin excusa,
todo lo que tengo
se lo debo a la ilusión
que cada cierto tiempo
se deja desbaratar
por esta insípida realidad.

Espiral No.1

2008-08-06T11:16:00.000-07:00

Algunas veces las palabras
son demencialmente insuficientes,
todo sabe a nada
y observamos la indiferencia
con que nos trata el tiempo.

Caminar, con las manos perdidas,
atándose los tobillos a recuerdos
que no flotan en el agua,
todo tan útil como inútil.

Desbaratar los labios,
encontrar las realidades
y sabernos perdidos,
el olor de la rutina.

Silencio, todo en silencio,
y las dudas en la almohada
encarnando la verdad
de las comunicaciones fútiles.

Dialogo Final

2008-08-03T18:59:00.000-07:00

Digamos que soy otro,
que no tengo rostro
y que no siento nada

No quiero saber
porque duele tanto
encontrarme sumido
en tus mayorías olvidadas.

Soy uno mas
entre las fotografías.

No es bueno que hable
sin sostenerte la mirada,
quiero esconder mis ojos
del dolor que nos separa.

El calmo suplicio
se siente tan familiar.

Circulos

2008-08-03T18:53:00.000-07:00

Habrá que decir
algo al vacío
que dejo el vidrio roto,
articular palabra.

Las pequeñas fantasías
que se desvanecen
me han dejado
el doloroso aroma
del manantial de humo.

Se repite el ciclo,
eterno retorno,
y se redefinen
las mariposas en el estomago.

Y me estoy cansando,
esta espiral
me marea.

Vacios circundantes

2008-07-25T11:42:00.000-07:00

Estoy falto de palabras,
tengo miedo de no poder
decir lo que quiero
cuando suspires.

Los obtusos ángulos
de mis divididas intenciones
se expresa fielmente
en este crónico
temblor de manos.

Me falta valor
para resistir
los embates de las dudas
enraizadas en mis ojos
de indeciso suplicio.

Incluso tengo deseos
de que ya no importe
lo que pase después
de la lluvia.

Uno mas...

2008-07-14T11:44:00.000-07:00

La misma realidad,
el mismo infortunio de querer
lo que me es vedado
por las lógicas comunes.

Nada de lo que tengo
me pertenece,
sigo como al principio,
sin nada mas que la sonoridad
de este silencio impío.

Otros merecen lo que deseo,
y lo obtienen.

Olvidar, seguir olvidando,
como una ánfora sin tiempo
que la llene,
dejando fuera todo
lo que no es vació.

La lluvia sobre la piel

2008-07-12T21:10:00.000-07:00

Pequeñas condenas que me atan
a la irremediable lejanía
de mis noches suturadas
y mis labios olvidados.

Someterse a las deidades
es solo una mas de las luces
que deseo apagar.

Un corazón perdonado
que late débilmente
sobre el frió concreto de la acera
transitada de la nada.

Vacíos y cimientos viejos,
catedrales impuestas
con las manos desnudas
que caen sobre mi devoción.

Las lágrimas del cielo
me recuerdan seguir vivo.

Mientras todo se quede
mas allá de mi alcance
se mantendrá también
la infinita resignación
de la inmaculada soledad.

Fantasmas en la alcoba

2008-07-10T06:22:00.000-07:00

Un gélido viento azota
mis desesperados intentos
por caminar entre sueños utópicos
de romerías infinitas.

Veo un rostro familiar
en el espejo de sal
del tiempo en suplicio,
los remordimientos me persiguen

Mi recuerdo es la vida
que no pude tener.

Las ilusiones del ayer
enredadas en las de hoy
se retuercen para alimentar
mis armazón de indefinidas
dudas desnudas
y fantasmas divinos.

Jamas estaré solo
si me acompaña este recuerdo.

Esas ficciones

2008-07-09T06:59:00.000-07:00

Mienten los vientos
que me tren noticias
de perdones y expectativas,
me esconden su dolor.

La sinfónica irreverencia
me dice la verdad
disfrazada de sonrisa
y vacíos casi irremediables.

¿Te duelen los ojos?
Es imposible mentir
ante la reacción intempestuosa
de tu pasiva agresividad
y tus firmes convicciones.

Cuando se siente el temor
de perder un refugio,
de piel y sonrisas,
se retuercen las inseguras
calamidades que imaginamos.

¿Alguna vez
has simulado olvidar
todas las palabras?

Sin mucho que decir

2008-07-08T11:49:00.000-07:00

Los amantes desquiciados
de la sinfónica individualidad
se atienen a las consecuencias
de las ciudades vacías.

Todo o nada,
como siempre he dicho,
y las elecciones
que debemos tomar
se separan.

Cada quien busca
lo que cree que necesita
para la verdadera soledad
de la autosatisfaccion.

Pequeño Laberinto personal

2008-07-06T19:59:00.000-07:00

Quiero poder diferenciar
las míticas catedrales
de la gloria
de las sonrisas complacientes
de mis fantasía.

¿Donde estoy?
La infinita gracia de vivir
atrapado en mi laberinto
de raras complicaciones
de vino tinto y madrugada
me contempla desde lejos.

Siento la necesidad de gritar
el nombre que me acongoja
sin saber siquiera cual es.

Y si todo resulta ser una ilusión
de recuerdos indelebles
y comparaciones eternas,
me quedare sentado
esperando a que vuelvan

Un espejo de verdad

2008-06-29T15:31:00.000-07:00

Ríete de la sinceridad
con que se presenta
el desconsuelo del amor,
porque solo tenemos
infortunados deseos de mas.

Todo se esconde,
tu conciencia amarrada a un árbol
y las raíces atadas a mi.

El sincero desertor
de los que no saben querer,
como es debido,
se atormenta con la insinuación
de una soledad sin contexto.

Ríe, como cuando lloras,
y escupe las cicatrices del tiempo
en tu memoria.

Ya no digas mas
porque la irremediable inutilidad
de los adjetivos
se demuestra con el devenir
de este poema.

Jueves 7 PM

2008-06-26T18:15:00.001-07:00

Se escuchan las risas
rezagadas en los rincones
de esta casa de cosas
que no se rompen.

Se escribe con mas ímpetu
lo que no se puede decir.

Se lo que quiero querer
cuando repito frases
sin saber que no debo
desear lo que no puedo
controlar con mis dedos.

Habrá que negarlo todo,
decir que no y callar,
como si el secreto fuera
en si mismo una victoria.

Y aunque este tan cerca,
en mi infinita distancia
nos separa la pálida luz
de la vida misma.

Infinidad perdida

2008-06-21T07:15:00.000-07:00

La distancia es latente
en las miradas desertoras
que se dejan caer
sobre le sofá de la ironía.

Todos y ninguno,
formula fatal del deseo
que se esconde
en los rincones de la sangre
que emana por mi piel.

El constante martillar
del recuerdo ajeno
y las pálidas ventanas
de la soledad en ruinas
me despiertan ante los dioses
del tiempo y la muerte.

Habría que descubrir
esqueletos en el armario.

¿Será posible esconderse
por siempre del tiempo
que rodea al olvido?

Algo o nada

2008-06-06T16:09:00.000-07:00

Algunas veces quisiera
destrozar un segundo
con las manos vacías
y encontrarme con tus ojos
entristecidos.

Otras veces quisiera
no pensar tanto
en las posibilidades
de que me olvides
antes de que amanezca.

Quisiera esconderme
del hermoso recuerdo
que alimenta mi inseguridad
con la apatía
de la gran incertidumbre

Pero todo lo que tengo
es la certeza embriagadora
de que tu silencio
no significa nada

Sin titulo fijo

2008-05-31T07:33:00.000-07:00

Duelen las horas en silencio,
la soledad ha hecho
una brecha en mi piel
y ahora duele
la limpieza de la indiferencia.

Quien se va se olvida
y yo, que siempre me quedo,
mantengo en mi memoria
la sinfonía del suplicio
de los que no saben
lo que es ser queridos.

Dinámicas atroces de miradas
que ignoran lo que desean
y que se van
en cuanto el viento cambia

Decir adiós e un acto
de total autonomía
cuando me lo dicen a mi.

Nuestros Idolos

2008-05-27T14:02:00.000-07:00

Palabras circundan
los ojos de los cuervos
de tus ventanas.

Tus susurros, doxa,
te matienen a flote
sobre el mar de dudas
de mi irreverencia.

Nuestras mas tristes
epístolas de carbón
nos dejan la vida
que debemos vivir
en la penumbra.

Las conciencias sutiles
se alejan siempre
de las grandes estatuas.

El cansancio de siempre

2008-05-24T10:08:00.000-07:00

El familiar sonido
de los huesos rotos...
poco a poco se van olvidando
las caricias pasadas
porque todo es una ilusión.

¿Que mas da?
Todo sigue su curso
a través del tiempo perdido
que me recorre la piel
cada mañana.

De todas formas
todo es igual.

La tranquilidad de la derrota
y la paz del silencio
adornan la soledad
de las campanas.

Tantas palabras
para no decir nada
de lo que realmente quiero
decir.

Y decir, ya no basta...

Sin muchas ganas

2008-04-13T17:43:00.000-07:00

Estas lineas entrecruzadas
se ordenan solas,
y se sienten siempre
como ruido de fondo.

Consuelo de tontos
y silencios sinceros,
todo se une
en la pupila
para recordar orígenes.

Habrá que dudar
aunque me pierda
en la errante luz
del que observa.

Abrazar la distancia,
callar el tiempo,
escribir estereotipos
y terminar este verso.

Islas de Canela

2008-03-12T17:22:00.000-07:00

La luz se escapa
de entre las sabanas
cuando me muevo
para respirar.

El aroma de tu infancia
se mezcla con la ironía
con la que se sazona
el café.

Aislado en la lejanía
de un mar sin despertar
siento como brota
el cálido deseo
de un recuerdo
por olvidar.

Sonreír es un silencio
con azúcar
y dos hielos.

Absorber las palabras,
dilatar la pupila
y sentir el aroma
de la canela
invadiendo el alba.

Puntos suspensivos

2008-03-10T18:06:00.000-07:00

Llueve sobre las lagrimas
que se quedaron
detrás de la noche
de la melancolía.

Caer es sencillo
y mas cómodo
que volar.

Ya no importa,
ya la edad nos
llama a la complicidad
de las memorias.

Todo o nada,
y la consigna veloz
se deja escuchar
en silencio.

Mas palabras,
¿que mas da?
ya todo es como debe ser
y lo demás
no lo digo

Indulgente

2008-02-28T18:36:00.000-08:00

Concédeme de una vez
una travesía
en tus mares oculares
y los lunares
de la espalda
que adorna silente
la frenética soledad
de mis insomnios
mas insólitos.

Sutura mis vacíos
y mis fobias,
préstame tu aliento
y tu deseo,
da dos pasos
en mi dirección.

Gasta tus palabras
en momentos
de infinita gracia
o de tiempo
sobre tiempo.

Pronuncia mi nombre
y hazme recorrer
tus labios
con la sonora licencia
de la expectativa.

El Discuso del Cuento

2008-02-19T09:58:00.000-08:00

Había una vez un cuento que se rehusaba a ser contado. Nadie podía convencerlo de tomar la desicion contraria. No quería, esa era su excusa, su premisa general. Lo decía todos los jueves. Algunas veces lo decía también los lunes. También se excusaba diciendo que no había quien lo contara como el quería. No se, solo excusas.

Cuando el tiempo se cansaba y se dormía sobre sus laureles, el cuento descansaba de las insistentes miradas que le exigían ser contado. Su victoria consistía en el silencio sutil con el que les respondía. Cuando mas se le preguntaba menos excusas daba. Pero con la apropiada guía podía hacersele explicar sus razones. No quiero, decía para empezar su discurso. Lo repetía como un mantra dos o tres veces. Luego preguntaba, utilizando su voz mas perfecta, ¿por que he de hacerlo?, ¿porque todos lo hacen?. Luego guardaba silencio un momento para que su interlocutor sacara conclusiones sobre la individualidad, de esas que hacen creer en que se es inteligente. El silencio también escondía unos puntos suspensivos y un [inserte aquí el supuesto que pensó].

Olvide que seguía....

Si, claro, el discurso. Continuaba hablando sobre la no-existencia de un ser superior y sobre la no-determinación de la vida. Es decir, que no hay dios ni destino. Normalmente esto le tomaba tiempo suficiente para que las palabras adquirieran un aroma a verdad absoluta, pero solo ligeramente. Así lograba que pasáramos finalmente a otro párrafo.

Cuando llegaba al punto mas débil de su hilo discursivo decía: Debe existir algo mas para mi, algo distinto. Este era realmente el punto central de su desierto personal. El problema es que nadie lo entendía. Eso es, el era un incomprendido. ¿Cuantas características estereotipicas le podríamos dar a un incomprendido?

Luego de su argumento central, que siempre era menospreciado o ignorado, se escuchaba el razonar abstracto de las ideas orbitales: eso es una vieja costumbre, los tiempos cambian, ahora todo es distinto. Incluso a veces culpaba al sistema y sus vicios. Esta era la parte mas notoria por su abundancia en recursos estilisticos y chocolates. Pero solo era porque en realidad eso era lo que los demás querian escuchar. Quizás era su forma de satisfacer un poco a esos que lo escuchaban. Siempre lo entristecía un poco el circo que les armaba, solo para no tener que molestarse en explicarles cosas que no querían escuchar y que seguramente no desearían entender.

Pero insisto en el punto del argumento real que quedaba encerrado. Solo lo mencionaba una vez en su discurso y nadie lo notaba o no le daba importancia. Supongo que debe ser frustrante. Resultaba como una de esas ironías extrañas: era muy difícil hacer que el Cuento empezara un discurso sobre la razón de su deseo de no ser contado, y la razón principal, y quizás la única, nunca era realmente escuchada. Pero eso siempre lo pensaban como un caprichoso. Decía "no quiero" y se rehusaba a ser contado.

Inconpletamente

2008-01-24T06:46:00.000-08:00

Días de ocio
que se acaloran
en la cocina del deseo
de los fríos y húmedos
dedos de la misericordia.

Decir adiós con la mano
se vuelve un acto
de desacato a la autoridad
de las despedidas largas.

Oscuridad demencial
en los ojos perfectos
de quien se esconde
detrás de la epifanía
de una imagen perfecta.

Sumar es un juego
de dioses impertinentes
con la cornea desfigurada
por los besos
que no se han dado.

"El Yo en el Olvido""

2008-01-20T12:16:00.000-08:00

De nuevo el vacio,
otra vez lo mismo,
el frio en los huesos
y la arena en los ojos
de este infortunio precoz
tan atroz para mi.

Desafortunado elemento
que se desprende feliz
de este infeliz momento
en que regreso al tiempo
que me corresponde,
como lo que siempre soy
y donde siempre estare.

Silencio, mucho silencio,
es cierto el devenir
de estos suplicios sutiles
que me abordan
cuando pueden y quieren
nacer en mis ojos.

Estas faciles complicaciones
que me escriben de nuevo,
este dolor reverente
del olvido que soy,
de mi expulsion sutil
de tu memoria ritual.

Los dominios internos
del cumulo tan personal
de experiencias asesinas
vuelve a decir mi nombre
en el rincon imaginario
de esta vasta soledad.

""Tiempo Prestado""

2008-01-20T12:15:00.000-08:00

Soledad, esa palabra
se extiende en mi piel
ataviada de verdades,
anomalas paradojas,
fraces vacias y tiempo.

Faltan muchas razones
para el continuo silencio
de mis parpados.

Los dias soleados,
que murmuran otra vez
sobre el mismo tema,
delatan mi condicion
de mortal y de demente.

Se va el instante
del primigenio segundo
en que nace el ocaso
de la vieja madrugada.

Andamios y mas soledades,
recuerdos inutiles
en mi concienia muerta
de las horas perdidas
y de los inolvidables deseos.

El reloj de los inquietos
llama a la puerta
de esta tormenta en calma
del alma en pedazos
que cuenta las palabras
pidiendo otro minuto mas.

Y la vida devoradora
ya no vuelve a esperar
ser al fin condenado
a la soledad del silencio
que me presta esta noche,
tan fria com siempre.

"Me Parece Inutil""

2008-01-20T12:11:00.000-08:00

Esa indiferencia sutil
viene a despertar
la amarillenta epifania
de un delirio de resistencia.

Rechazar y exijir
en la parodia central
de volver a lo mismo
tras la revolucion
de los ideales desnudos.

He de protestarme
la forma de llorar
las ausencias que ignoro
pero que deseo
que sean eternas.

Añorar la vida misma
en oposicioon latente
a lo que nos amenaza
con no ser nuestro.

Cambio, siempre cambio,
y las excusas abundan
para morir y eternizar
por las causas justas
y las verdades relativas.

Inventemonos idolos
que nos sepan a ego
de la soledad real
del ser ante mis ojos.

Disparos a la distancia
y la arrebatadora piel
para correr con honor
hacia la nada.

Ritmico Latir

2007-12-26T11:20:00.000-08:00

Dioses en la cama,
con derechos de autor,
y dificultades
de palabras que vuelan
a través de océanos.

Labios concatenados
entre las sabanas
que cubren nuestros
días impecables
de besos y abrazos.

Y el sol se detiene.

Tu voz sobre la mía
repitiendo el pecado
de sentirse bien.

Querer sin saber querer
y sin querer dejar de
querer.

Los silencios atormentan
al olvido
que hemos olvidado.

Intrincadas e infinitas
flores en tus manos
y palabras con sabor
de paraíso.

Dedos entrelazados
en la ideal pantomima
de nosotros dos.

Poema de una sombra

2007-12-21T08:49:00.000-08:00

Los itinerarios se esconden
detrás de las caídas
de los párpado
de todas las soledades.

Babel devora las ganas
de seguir caminando,
Las hormigas siguen
unas detrás de otras.

Inmaculada cercanía
de los extremos opuestos
de todas esas realidades
que saben a papel
de colores imaginarios.

Todo se silencia,
todo se observa a si mismo
con la misma preocupación
con se que devora.

Espirales descendentes,
ya no escucho nada,
nada...

Concierto para piano

2007-12-02T06:54:00.000-08:00

El tiempo apremiaba, cada movimiento de la llave sobre el picaporte se volvía expectante, como si detrás cada uno estuviera guardada una pequeña explosión de placer. Ambos permanecían en silencio. Se disfrutaban en silencio, entre miradas furtivas que buscaban encontrar el mutuo consentimiento. Mas silencio, la puerta se abre y las sombras se escapan. Finalmente el se acerca, ante la inmovilidad de ella. Los dioses se besan en una relampagueante histeria de hormigas por la espalda.

Entran, sonríen, se alejan un poco. Quieren verse, contemplar la magnificencia del otro. Ambos se persiguen por el lugar en nunca lenta sincronía de miradas y movimientos deseosos. Buscan una expectativa delictiva, un placer antes del placer. El movimiento de caderas debajo de esa falda evidencia una pequeña llamada de atención a las manos de el. La obscuridad se veía interrumpida por la luz de los faroles de la calle, una calle ajena a la realidad de dos amantes desesperados por encontrarse. Cada uno siente el aroma del otro, desvaneciéndose y reapareciendo en el aire, como una avispa que los tienta a la locura.

Ella piensa en la ventana. La ventana que les permite la luz de los faroles y el aroma a noche de verano. Una fría noche de verano, para soñar con hadas que hacen que la gente se enamore. Se acerca lentamente a la ventana, asegurándose que el la observe. El la observa, y ve como sus caderas se dibujan debajo de la falda, y como sus pies van despojándose de sus zapatos con la sensual melancolía del inicio gentil de un desnudo posterior. Se detiene frente a la ventana, y mira a través de ella como los transeúntes caminan con sus paradigmas personales, sin estar consientes del deseo que emanaba de ese apartamento. El la observa, despacio. Su mirada recorre la silueta remarcada por las sombras. La tibieza del bajo vientre se empieza a apoderar de el. Camina, lentamente hacia ella, que espera ahí en la ventana a que las estrellas la observen con envidia. Un par de manos tibias la toman por la cintura...

El la sostiene con firmeza. Su cintura se siente cálida, deseosa. Se extiende acariciando esa cintura tan suave, tan hermosa, tan deseada. Ella siente la respiración en el cuello, anticipa el siguiente movimiento con unas cosquillas en las rodillas. El la besa en el cuello, ella acierta el vaticinio. La besa despacio, saboreando el momento, disfrutando de ese aroma que antes era tan esquivo. La siente, cercana, a su merced. Su deseo aumenta, así como su excitación. La besa con mas pasión, y ella siente como esas manos de en su cintura empiezan a moverse con soltura hacia otros rumbos. Siente como con gentileza acaricia sus senos, sin siquiera buscar la piel, solo sobre la blusa que el desea arrancarle de un solo beso. El la acaricia con soltura, la conoce, la sabe suya, se sabe suyo. El deseo los inunda, los impacienta. Ella susurra su nombre en un gesto de complacencia. El desliza su mano derecha hacia abajo. Toca directamente su piel por primera vez. Su mano se desliza como un ladrón dentro de su falda. La piel tersa del bajo vientre, cálida como atardecer de julio. El la siente, siente su excitación y le provoca, con fuerza la atrae con su mano derecha, haciendo que sus caderas se unan. Ella puede sentirlo, puede sentir cuanto ha crecido su excitación, y le provoca buscar con las manos un objeto del deseo. Pero no puede, el no lo permite, la tiene junto a el. Su mano busca complacerla, estremecerla. Ella con los ojos cerrados siente como el deseo se apodera de ella, desde su monte de Venus hasta sus senos, conectando las firmes manos de el en una línea sexual de placer. El disfruta, ella goza las manos ávidas de movimiento.

Del otro lado de la ventana la gente no sabia siquiera que era lo que sucedía entre los dos amantes. Pocos notaban a la pareja en la ventana observar los transeúntes, y ninguno de esos lograba adivinar que eran mas quedos enamorados contemplando la noche. La sensación de ser observados pero sin ser descubiertos. El sentimiento de la complicidad de dos cuerpos que palpitan en deseo uno del otro.

El siente como el cuerpo de ella se estremece a cada segundo. Los pequeños gemidos de placer agudo se dejan oír solo para sus idos. Ella siente que el cielo esta en sus dedos, el cielo en los dedos. La sensación de intimidad y el olor a deseo les hacen temblar las rodillas, les convierten las mariposas del estomago en halcones peregrinos.

Ella se voltea y lo besa con pasión, con deseo, con ganas de no dejar nunca sus labios gruesos con sabor sandía. El la siente tremulante lasciva, con la maravillosa idea del sexo. Se besan con pasión, como dos amantes que se encuentran después de dos años de ausencias, dos años de amarse entre océanos. Ella lo separa gentilmente, pone su mano sobre su pecho. El se deja llevar hacia atrás, observando como sus ojos pícaros le piden que la quiera por toda la eternidad. Ella se aleja, se pierde entre las sombras del apartamento. El la persigue, la busca entre las líneas luminosas. La luz de los faroles entra buscando las formas sensuales de dos cuerpos en sincronía erótica.

El la ve, en la puerta de la recámara, observándolo con impaciencia. El cuerpo de el se estremece con la sensación y la anticipación del momento. Ella se voltea lentamente, esperando el la persiga. Busca no saber que es lo que el hace cuando le da la espalda. Y empieza lentamente a quitarse la blusa en un acto casi relejo de provocación. El hace lo mismo sin ser visto por ella, mientras camina lentamente hacia la recámara. Se van despojando de sus ropas, como si se tratara de una danza. Cada uno a su modo, cada uno a su ritmo, como dos manos sobre un piano tocando la Sonata de Luz de Luna en un concierto para dos enamorados. Se observan en ropa interior, adivinando las formas de la piel que el pudor esconde.

Se besan, aun de pie, iluminados por las escurridizas luces que los buscan desde afuera. Se besan como si lo hicieran por varias eternidades. El la despoja lentamente de lo ultimo que le queda de ropa, disfruta el momento. Va besando cada centímetro de piel que descubre debajo de la ropa interior con aroma a placer. La besa, despacio, sin excederse, es dueño de si mismo de nuevo, se controla. Las descubre desnuda, renaciente, palpitante de excitación, con la mirada lujuriosa que le derrite el corazón. Se ven rente a frente, y ella decide despojarlo de el bóxer que lleva puesto. Sin dejar deberlo a los ojos, con esa mirada asesina que devora ciudades. El tiembla en sus manos. Ella se levanta asegurándose de que sienta todo su cuerpo subiendo a través de su piel desnuda. Desnudos, se besan, sintiéndose en el esplendor de la mutua intimidad. Intimidad sublime que los deja conocerse en secreto.

El la empuja para que caiga sobre la cama. Ella lo observa con sorpresa, una grata sorpresa que la hace estremecerse. El se inca a los pies de la cama, y besa sus pies, la va besando poco a poco, besa sus piernas, suaves como el cielo de noviembre. Ella tiembpla, lo observa recorrer lentamente sus piernas, con sorprendente lujuria. Sube, llega a sus caderas y siente como se estremece todo el cuerpo de ella y su piel se vuelve arcilla seductora pidiendo que la moldee con la lengua.

Se estremece el cielo con el vaivén deseoso de la lengua de el recorriendo los obscuros secretos de la complacencia....

Sigue, besa su cintura seductora, su abdomen palpitante. Besa sus senos magníficos tallados en el flexible mármol de los sueños húmedos. Ella ríe complacida, deseosa de que la noche no se detenga. El siente la firmeza de la excitación bajo sus labios. Besa lentamente sus senos, moviéndose poco a poco hacia su cuello. El aromático cuello de esa hermosa mujer, sujeto de su deseo. Besa y muerde ese cuello. Y sin pensarlo mas, la besa en la boca, abriendo las puertas del cielo con la lengua.

Ella lo empuja violentamente mientras ríen ambos con picara complicidad. El la toma por la cintura y la vuelve a besar, ella se escapa de entre sus manos. Juegan a el ir y venir de la situación macabra de la sincronía. El la toma finalmente con firmeza suficiente par que su sonriente compañera no pude, ni quiera, escapar. La besa con pasión y descubre en ella el siguiente movimiento. La levanta con una fuerza que solo la libido puede dar y la penetra sin perder el contacto visual. El apagado rumor de las expectativas se va perdiendo en la sonrisa cómplice del hedonismo. El tiempo se detiene sobre los cuerpos desnudos, acariciándolos con envidia. Las manos de el se deslizan al unísono desde las caderas, por las espalda, hasta los hombros. Ella se estremece en sus manos y muerde suave y lentamente el cuello de su pareja. La penumbra los oculta del mundo, permitiéndoles existir en su burbuja de sexo.

El vaivén del deseo, el ir y venir de dos cuerpos deseosos del otro. La satisfacción de verse atrapados en la conciencia demencial del sexo. La habitación se derrite a su alrededor, todo desaparece mas allá de la piel húmeda de esos dos cuerpos. El deseo irrumpe con furia a través de las líneas que ya había dibujado antes. Los dos amantes se transforman en deidades infernales del pecado. Se elevan y descienden con lujuria por sus cuerpos, tensándose de lujuria redentora en cada palpitación de besos y abrazos.

Se desean. El la toma por la espalda, la devora desde dentro, la siente a su alrededor. Ella recorre su espalda con las uñas, le tatúa su nombre en el trasero. Las sensaciones de cálido confort se desbordan sobre los senos firmes de excitación, sobre la respiración pesada y sonora.

Se separan un instante, se ven a los ojos. Ella se recuesta completamente en la cama, el vuelve a entrar en ella. El ritmo deseoso de tiempo se reanuda en un mar de retumbes de corazones al unísono. Corazones al unisonó. Corazones al unisonó.

Ella se ve empujada sobre su espalda en un arrebato. El la contempla con una mirada penetrante. Recorre sus desnudas piernas con las manos impacientes y al llegar a su cadera la hace girar con fuerza. Se coloca sobre ella y la besa en peregrinaje desde los tobillos hasta la nuca. El besa la nuca, mientras sostiene sus muñecas con las manos, inmovilizándola unos instantes. Ella cierra los ojo para concentrarse en las sensaciones del tacto. Lo siente tendido sobre ella, piel con piel, esplendorosamente excitado, resarciéndose sobre ella para besarla con pasión. El se levanta

El deseo se aloja en las sensaciones de fiereza de quienes viven en el momento justo, en la punta de la lanza del hedonismo. La lanza es un símbolo fálico. Sexo. Ella se encuentra ahora sobre sus rodillas, temblando de placer con cada caricia. El la besa de nuevo, por la espalda, en sus caderas de leche. La toma firmemente por la cintura y vuelve a entrar en ella. El placer se deja escapar por la garganta de ambos. Los gemidos que anuncian un paraíso en construcción (cuidado, amantes trabajando). Se quieren y se desean. El la desea, y por eso la recorre, nunca deja de hacerlo, la recorre con las uñas, ligeramente. Sin hacerle daño, pero con firmeza y sin detener el baile sexual, explora su espalda con las uñas. Algunas veces vuelve a besarla en la nuca.

Se desean, se satisfacen.

Ella es quien se separa esta vez, dos o tres eternidades de intermedio. Se acuesta sobre su espalda, y lo atrae a hacia si misma con las piernas. El movimiento termina, de nuevo, en la conexión habitual del sexo. Hablando de sexo, lo importante no es ganar sino tenerlo. Descubren que la forma mas convencional de tener sexo es la mejor. Y se mantienen eternamente entre idas y venidas frenéticas, llenas de tequieros y el viento que entra por la ventana abierta.

Danzan como flores sexuales. El la besa, la muerde, la quiere, la acaricia y la penetra. Ella lo desea, lo siente, lo araña, lo envuelve, lo despeina y lo retuerce de placer. Todo a su alrededor se nubla, no importa nada mas que los instantes previos al final anunciado. El le susurra al oído un verso de Neruda, y luego improvisa un tequiero con voz profunda y temblorosa que se arremolina alrededor de ella como una vorágine de nirvana dentro de una epístola fugaz. Ella gime a las puertas del cielo con los espasmos que la situación amerita. Ambos aceleran el ritmo de sus corazones.

El tiempo se detiene, flota en el ambiente la cálida sensación de relajación. Las hormigas por la piel. Alcanzan la meta con dos segundos de diferencia, lo importante no es ganar, sino tenerlo. Los aromas se acrecientan frente a sus narices, las sensaciones se diversifican en un manantial de calma profunda. La penumbra que los cubre se separa un poco para que puedan observarse a los ojos como dos enamorados. Enamorados. El orgasmo los encontró en el frenético vaivén. La piel se estremece en pequeñas terminales nerviosas que trabajan al unísono. Se aman, se desean. Abrazados esperan que el pecado los alcance. Abrazados se dejan llevar por el mismo tiempo que dejaron atrás en su locura de placer, en su amor.

(aqui y ahora)

2007-11-11T06:38:00.000-08:00

Consentir la nada,
la inacción futura,
es solo el principio
de lo que mas temo.

La posibilidad del miedo
duele en la incertidumbre
de perder
lo que nunca ha sido mio.

¿Para que volar
si he de caer?

El sentido de la vida
es efímero en mis manos
y la angustia
tiembla en mi voz

A Tu Oido

2007-11-04T13:45:00.000-08:00

Quizás no tena
nada que decir
mas que lo mismo
que siempre digo.

Quizás el silencio
aun no lo entienda todo
y sea mas sencillo
dejar todo lo demás
a un lado.

No tengo palabras,
no tengo existencias,
capaces de contenerte
dentro de una flor
de alusión sexual.

No tengo nada
y no tengo todo.

No tengo tu voz,
no tengo tu tacto,
te tengo conmigo
y no tengo palabras,
porque, quizás,
seas todo

lo que necesito.

Derecho de Deseo

2007-10-28T14:15:00.000-07:00

Ataduras de grafittis
ligan el fuego pictográfico
con el tintero embriagado
de razones ajenas.

Resulta mas pertinente
creer en excusas
que nos explican
los impulsos eternos
de estas palabras
con sabor a divinidad.

¿Cuantas quimeras públicas
han destrozado tus ojos?

Mitos de orígenes
de estas viejas deidades,
de la pereza y el desapego,
llaman a las alas
de la compartida soledad.

Hay que caminar errantes
por los cimientos
de nuestras ciudades
de privado deseo.

Y después de todo
lo demás que existe
solo es ilusión
con sonidos ambientales.

El Tren de Muertos

2007-10-21T16:49:00.000-07:00

A las 3 de la mañana pasaba por la vieja estacion de mi pueblo el tren. Solo pasaba los viernes. Algunas veces yo corría hasta la estación para poder verlo. Era mucho mas silencioso que esos otros trenes, esos que ensucian su imagen con ese realismo tan cruel que tienen los símbolos industriales. Pasaba desapercibido y nunca se detenía. Nunca me pregunte porque no se detenía en la estación. Tampoco de donde venia o a donde iba. La verdad no me interesa.

Recuerdo que la ligera vibracion que producía en la tierra se filtraba por mis pies hasta el pecho. Se sentía la melancolía de su andar errante sobre la dirección predeterminada de los rieles. Y el aire empezaba a oler a hierbabuena y rosas. Era casi como existir bajo otras condiciones, con otras reglas

Yo iba a buscar. Las veces que lo vi era porque buscaba a alguien. Miraba esos rostros inamovibles, como con vaho. Siempre busque a alguien allí, en el Tren de Muertos. Cuando murió mi gato también lo busque allí. Algunas veces incluso me busque a mi mismo.

La ultima vez que lo vi fue cuando tenia 16 años. Por esas fechas había tomado gusto por caminar por las noches, mi pueblo siempre ha sido muy silencioso por las noches. Escuche a lo lejos el sonido sordo. Me tomo un par de segundos identificarlo. Corrí para verlo, para buscarme en el. Llegue a la estación a tiempo, los pálidos rostros de quienes sufren en silencio observaban el paso de un pueblo por sus ventanas. Lo que escondían era silencio, mucho silencio. Mientras se alejaba note que no era el único que lo había visto pasar. Hacía frío y regrese a casa.

Las alas de Icaro

2007-10-04T08:29:00.000-07:00

Cruces que no desean
redimirme del todo,
castigos de luz de luna.

Se caen las palabras
a mi alrededor.

Volver al principio,
abandonar el vacío
del mítico confort
y el desapego que deseo.

Alfa y omega,
Cuantificar los daños
del no saber
lo que debo hacer.

Rumbos infinitos
sobre le papel,
el altar de sacrificios
exige frases completas
y conceptos finales.

Esta frustración,
que revela su rostro,
parece conocer
mi nombre.

De nuevo nacer
porque olvide el camino.

El vacio de H1

2007-09-29T15:23:00.000-07:00

Un peón se mueve lentamente por el tablero. Dudativamente se sitúa con una emoción reprimida dentro de los huesos del señor D. Señor suena muy formal, mejor solo D. La expectativa se crea ente el movimiento de apertura. Ya no se puede volver atrás ahora. En realidad nunca es posible, el volver es una de esas ilusiones que nos gusta permitirnos incluso cuando no la ignoramos.

-No puedo creer que en realidad estemos jugando.

-Me has pedid que juguemos. Hace tanto tiempo ya que nadie quiere hacerlo, no pude negarme. A la mayoría le doy miedo. ¿Crees que podrás ganarme?

-No lo se. Por lo menos no ahora.

El lento devenir del juego existe en su propio universo. Jugando con los colores, el tablero es azul y rojo. El blanco y negro es demasiado aburrido para la ocasión. D tiene las piezas rojas. Habría preferido piezas amarillas, pero es un mal color para el ajedrez. Hay que atenerse, algunas veces, a las leyes de lo apropiado.

Solamente se han movido los penes. Ambos están a la expectativa. Parecen respetarse, pero en el caso de D es algo mas parecido al miedo que al respeto lo que siente. Miedo al fracaso, la tentativa de la derrota. No le gusta perder. Eso se dice de aquellos que gustan demasiado de la victoria. A nadie le gusta perder. El caballo azul se mueve.

-¿Has decidido cambiar de táctica?

-No.

-Entonces pretendes generar en mí una reacción.

D mueve otro peón. Sus movimientos dejan ver una estrategia extraña. Busca generar una expectativa ante la inmovilidad de su línea de fondo. Dos movimientos más y el escenario estarán listo. En el ajedrez la importancia de la correcta colocación es prioridad. La colocación da control. D esta seguro de que sorprenderá a la Muerte. Mueve otra vez el mismo peón. Sabe que no perderá ninguna pieza por lo menos en los próximos tres movimientos.

-¿Por qué confías tanto en tus peones? No son piezas muy fuertes dentro del juego, su número los delata como débiles.

-Su número es provechoso. Es cierto que su movilidad es limitada, pero no todo es movimiento. Hay muchas formas de usar la fuerza. Podría incluso usar la ausencia de fuerza.

-Hablas con seguridad.

El ultimo peón esta situado. Nada en el tablero indica que la estrategia sea descubierta. Ninguna pieza ha sido removida aun, eso es una buena señal. El enroque permitirá la seguridad necesaria. Un juego mental, eso es el ajedrez. Todos lo dicen, pero no conocen la magnitud de esa verdad. Nadie conoce la magnitud de las verdades, las verdades son siempre demasiado amplias para el ojo humano. Ahora D permanecerá con un aspecto meditativo por un momento. Interpretar el papel de ingenuo, hacer creer que no tiene un plan trazado. O que por lo menos no esta aseguro de el.

-¿Por qué me has pedido que jugáramos?

-Lo vi en una película. Fue hace ya mucho tiempo.

-¿Y que sucedía?

-El héroe trágico sacrifica su victoria por la vida de una familia. Algo poco inteligente si me preguntas.

- No pensaba hacerlo. Sin embargo me parece interesante que creas eso. ¿No tienes a alguien por quien te sacrificarías?

- ¿Es eso una oferta una amenaza?

-Es una pregunta que no responderás. Llevas mucho tiempo pensando tu siguiente movimiento. Empiezo a creer que dudas e tu estrategia inicial. Sabes suelo causas esa sensación a las personas.

La confianza invade a D en silencio, sin que ninguno de sus músculos se permita disfrutarla. El enroque es ahora la meta más cercana. El primer movimiento para eso es sacar el caballo del rey del medio. Lo hace lentamente.

-¿Has decidido cambiar de táctica?

-Yo hice esa pregunta ya.

Una sonrisa. El tiempo muchas veces puede parecer una ilusión, a tal grado que llegamos a encontrar una o dos eternidades por día. Esta vez le parece a D que la sonrisa había durado una eternidad, pero no esta aseguro de poderlo llamar una ilusión. Un alfil azul lo saca del letargo. Otro movimiento defensivo, sin el deseo de situar piezas. Ahora se mueve el alfil rojo que debe hacerlo, con la confianza de siempre escondida un poco. Nada había cambiado la situación. El movimiento no es sinónimo de cambio, a veces el cambio sirve para mantener las estructuras, las ideas originales. Un peón azul se adelanta y queda vulnerable ante un ataque del recién colocado alfil. Quizás sea una trampa. No importa, a partir del enroque el tablero será propiedad individual. El único movimiento que suele hacerse con ambas manos. La defensa esta creada a través de todo el tablero.

-Enroque.

-Supuse que harías eso.

-¿Habrás descifrado mi estrategia? — (hay que mencionar que en su voz se dejo ver un poco de miedo)

-No.

-¿Mientes?

-Nunca miento. Toda mentira es una ficción, una creación. Y, por la misma naturaleza de mi ser, no soy capaz de crear. Ergo, no me es posible mentir.

Amparado en la silenciosa aprobación del oponente, ambos se ven a los ojos. Hay algo en el aire (frase muy usada). Al volver la mirada en el tablero, los oponentes volvieron a ese tiempo compartido en proporciones exactas a la pericia de cada uno. D observa como la reina azul hace un movimiento tentativo. Al volver la mirada sobre los pasados movimientos se da cuenta de que hay un indicio de estrategia. Una muy extraña, que consiste en utilizar la movilidad, y consecuentemente peligrosidad, de la reina para crear una distracción. Le parece a D que es una estrategia más que digna de su adversario. Sabía como contrarresta.

La lenta maquinaria empezaba a tomar forma y velocidad. Su propia estrategia tiene la ventaja de la posición. Es dueño del tablero, es dueño del juego. La confianza se apodera de su cuerpo, sabe que pasara. Sabe que la reina azul se moverá hacia el área con menos piezas, donde podrá moverse mejor, justo sobre el rey rojo enclaustrado en su torre. Sabe que si la persigue otras piezas aludirán ignorancia y se moverán al centro del tablero. Sabe que puede amagar un movimiento para tomar ambos alfiles en cinco movimientos. Sabe que tiene la partida ganada.

D mueve su propia reina un espacio hacia delante para hacer algo de tiempo.

-Me has dicho que la idea de retarme la tomaste de una película.

-Si.

-Y que el retador de ese juego se sacrifica.

-Así es.

-Dime, ¿Por qué hacerlo peder la partida de esa forma?

-Por esperanza.

-¿Es esperanza? Digo, ¿existe esperanza en la derrota?

-No exactamente. Veras, existe la posibilidad de que si el héroe trágico no hubiera conocido a esa familia habría ganado, al no verse en el conflicto ético de arrastrarlos si perdía. Es algo que no se dice, pero que se cree, que se deduce. De eso se trata la esperanza, de creer, de fe. Por eso muere al último la esperanza.

-Entonces crees que puedes ganarme.

-Cuando lo preguntaste antes te dije que no estaba seguro. Pero la verdad es que a mi no me gusta la esperanza. Esta basada en un principio de irracionalidad, y eso para un ajedrecista es trágico.

-Claro.

La reina azul se ve forzada al movimiento para evitar el peligro, se mueve en línea recta hacia atrás, frente a la torre, en el lugar de un peón ausente. Luego, la reina roja toma un peón para poder tomar una mejor posición al centro. Al siguiente movimiento, la misma reina toma un alfil azul. Dos movimientos más tarde que eso, un caballo rojo toma el último alfil azul. Empiezan a escasear las piezas para le movimiento y noto la dificultad de narrar un encuentro de ajedrez para alguien que es pésimo ajedrecista.

-Jaque

D había hecho un movimiento y había logrado un jaque. El rostro de su adversario denotaba asombro. Un jaque combinando el dominio que tenía sobre el centro del tablero con sus dos alfiles. Ahora la muerte pensaba en como salir del jaque. Pero era inútil, el jaque no era en si una amenaza, sino una distracción. Así podría perseguir a la segunda línea contraria y terminar de eliminar a la primera. La torre de A8 primero. Mueve y toma la torre con su propia reina.

-El jaque era una distracción. Interesante estrategia, buscas desarmarme.

-Empiezas a ver el panorama.

-Es verdad, no habría adivinado que eso querías hacer. La verdad no soy muy bueno con las estrategias, soy mas bien un buscador de oportunidades.

-Eso suena a sarcasmo.

-Si es verdad.

La muerte ve el tablero y sonríe. D observa en sus ojos una realidad insostenible. La preocupación del jaque había desaparecido. Ahora se siente observado con inquisidora curiosidad. Mueve su reina y toma otro peón. Luego de un momento de observar el tablero, la Muerte hace el movimiento final. Adelanta la reina y devora el peón que esta en H2. Ahora la reina como al borde de un precipicio, esperando poder volar. Jaque mate.

-¿Jaque mate?

-Claro. Confiaste demasiado en tu estrategia que no viste el peligro que había desde que deje de mover mi reina.

-No puede ser, unos movimientos más y la partida habría sido mía. ¿Cómo no pude ver eso?

-Te repito, estabas demasiado confiado.

-No, no puede ser, lo habría visto.

-Cuando moviste tu reina de C7 eliminaste el único movimiento que habría contrarrestado el jaque, aun a costa de tu propia reina, yo habría perdido la mía y probablemente una torre en los movimientos siguientes. Pero escogiste ignorarme y trazar tu plan. En realidad has jugado poco contra mí, has jugado mas hacia ti, colocándote, y creyendo que mis movimientos defensivos eran tan poca amenaza que no llegaría a ganarte.

-¡No puede ser!

-De cualquier manera, ¿Qué esperabas de haberme ganado? ¿Inmortalidad? No, no. Quizás habrías ganado un poco de tiempo, inútil tiempo que gastarías en buscar la salvación divina o hedonismo. No sabrías nunca para que sirve la vida. Especialmente cuando soy yo quien la define…he ganado, ahora salta del balcón.

Impetu y Madrugada

2007-08-26T16:40:00.000-07:00

El obscuro papel
que recubre un rostro
de demagogia
me llama al deseo
de devorar mis palabras

Las campanas suenan
con hambre protectora
ante la sonrisa sutil
de la nuevas catedrales
del cuerpo imperfecto.

Las apariencias engañan
mas de lo que deben.

Los ídolos agonizan
para renacer violentos
sobre las paranoias
del y frente a los otros.

Promover lineas rectas
para subir montañas
del santo pecado,
ilusiones o realidades,
todo es lo mismo.

¿Cuantas ideas bastan
para construir
todo lo que no quiero?

Facilitar las formas
es mas fácil
cuando lo creemos
siempre posible.

Parentesis

2007-08-19T11:45:00.000-07:00

Clara camina sobre le burdo olor a hedonismo (alcohol, tabaco y sexo), mientras dentro de la casa todos reían sus propias perversiones. Cada palabra que escuchaba le parecía un silencio infinito. Todos los silencios, todas las palabras, están conectados en su insensata forma de hacerse daño. Quizás todo lo que necesitaba para saberse viva era un silencio, una palabra suprimida de la boca del inexistente destino, que no le dijera a donde ir.

Algunas veces se sorprendía pensando en aquel niño que vivía cerca de su casa cuando ella tenía 10 años. El si que era un maestro del silencio. Podía decir cualquier cosa, siempre que fuera importante, con un silencio. Mientras recordaba se dio cuenta que el jardín necesitaba mas cuidados y menos fiestas.

Conforme pasaba el tiempo el olor a tabaco aumentaba. El viento le acariciaba las mejillas como si la amara. Nunca había amado. No sabia lo que era, pero no le importaba, lo único que quería era estar sola porque nadie la entretenía suficiente tiempo. Ni siquiera el niño de los silencios. Bonito nombre para recordarlo, pensó. Varios años después escribiría un libro con ese nombre. En un futuro cuando volviera encontrar a ese amo de lo no dicho, en un futuro cuando lo viera morir. Pero no lo sabía aun.

El vaso que sostenía empezaba a sentirse mas pesado, la bebida y la gravedad se volvían mas amigas. Clara supuso que ya la noche le exigía respeto. Repaso mentalmente todas las cosas que odiaba. Una larga lista para un cabello tan corto, pensó con insistencia. Y recordó porque había aceptado a invitación a esta fiesta de sudor y olvido con resaca. Sonreía. Sonreía mucho mas en soledad, quizás porque era mas feliz sola. Alguien le dijo una vez, en un autobús, que su sonrisa parecía una telaraña de invierno. Y claro, se apela al ego de las personas y se les hace interesarse en una charla. Cuando quiso saber porque la analogía, resulto que lo que ella creyó que era un poeta (o en el peor de los casos un lector), en realidad era un vacío aprendiz de don Juan. Otra vida desechable, como solía llamarlos. En cada esquina hay una de esa. Tal vez dos, si la ocasión lo amerita. O en masa, en ocasiones/situaciones como esta fiesta.

Arriba, en el balcón de la segunda planta, una pareja se besaba con la pasión del odio. Estaban apartados del universo por su libido. El cuerpo humano esta hecho para el contacto, pensó Clara, esta hecho para adoptar formas que se acoplen perfectamente a otro cuerpo. Un beso como ese era solo un símbolo de que el ser humano no puede satisfacer sus deseos por si solo.

Dentro de la casa había una mezcla de vírgenes, incendios, dionisios y juegos de rol. La vida apuntaba hacia si misma. El sentido último de la vida humana es complacer. Como ritual de fertilidad, la mujer era el centro del hedonismo. Una fiesta como cualquier otra. Afuera, en el jardín, estaban las piezas de ajedrez que ya habían sido devoradas por el ímpetu de la indecencia (siempre relativa) de las festividades de la carne. Clara lloraba sin lágrimas, y sin saberlo.

Clara pensó en lo idiota que era todo eso. Todos pensando que sostenían la verdad absoluta sobre el secreto de la vida. Pero en su seguridad estaba su engaño. Creían engañar a la vida, pero eran ellos los engañados. Como Ulises y las sirenas. Y mientras tanto el cielo se despejaba. Las estrellas eran los mejores testigos del tiempo, aunque fuera solo una metáfora.

Clara sentía el sueño. El sueño era hermano de la muerte, según los griegos. Al mismo tiempo que ella había tres personas mas en el jardín. Dos mujeres charlando sobre la mejor manera de llegar a escribir la palabra amor sin faltas empíricas, y un tipo que dormía recostado sobre un muro. Lo veía con cierta curiosidad. Parecía demasiado cómodo. Hizo una analogía mental, casi instantánea, entre la irrespetable condición de la vida en transito que es la contemporaneidad y la impávida resolución de ese cuerpo inerte. No dormía como los ebrios lo hacen. Su sueño era más sobrio, pero la profundidad que parecía tener no era normal. Un sueño ensimismado, egoísta, un secreto. Siempre le habían atraído los secretos. Seguro soñaba con felicidad. La felicidad, otra de esas quimeras que nos quieren dar esperanza.

El parecía, a los ojos de ella, entender esas cosas que ella despreciaba. Le vino a la mente que quizás todo lo que ella odia es solo un malentendido. Nunca pensó que talvez no había comprendido algunas cosas, y que por eso las odiaba. Pero no, Clara sabia que toda lo que ella llegaba a conocer, también llegaba a odiar. Los secretos que la atraen, al ser descubiertos la empujan en dirección contraria y con la misma fuerza. Acción y reacción. La física siempre es una fuente interesante de metáforas, símiles y analogías. Lo volvió a observar. Tenia algo raro en los párpado, casi podía leer la historia de su infancia ahí. Estaba manchado con soledad.

Las fiestas traen a colación la naturaleza real de las personas. Puede ser que en ellas el superyo se vuelve solamente una marioneta, puede ser que la moral se vuelva una fantasía, y que las fantasías se vuelvan siempre sexuales. Todo tiene que ver con el sexo, Clara lo sabía. Pero no lo negamos. Por eso son tan fuertes los impulsos sexuales. Talvez el también lo piense así, pensó.

Avanzo. Lentamente, no quería tampoco arruinar el momento con prisas. Despacio por su cabeza pasaban posibilidades de números danzantes y soldados de plomo. Se sentía como una flecha que explora velozmente una jungla en dirección a un corazón. Seguramente porque ya tenía unas copas de más. Cada paso le tomaba uno o dos días, pero en esa noche eterna no eran mucho realmente. Su cabeza sentía como el llanto daba paso al silencio de la duda. Su memoria resoplo sobre la teología del momento. Eso hizo que se detuviera.

Sentía como el confort de ese tipo le clavaba alfileres bajo las uñas. Inmediatamente lo olvido. La fiesta aya parecía una insignificante bromas de los dioses del placer (hay muchos). El tumulto ya no le servía como fuente de pensamientos, le servía como música orquestal para su encuentro con ella misma a través de los ojos cerrados del durmiente. AHÍ ESTOY YO, pensó con la naturalidad de las epifanías. Estaba a media distancia entre su punto de partida y su mente. Pero ya no podía seguir. Era ELLA MISMA quien dormía frente a sus ojos. La existencia se resumía a eso, en cualquier caso.

Lo observaba para observarse a si misma. El tenia el cabello corto, ella también. El era delgado, como ella, pero en el era mas evidente. El parecía ser una persona de sonrisa fácil, pero abstraído en si mismo. Ella masticaba con sal el humor. Ambos vestían de negro, aunque de noche todos los gatos son pardos. Ella estaba despierta, en su infelicidad de Erostrato. El dormía en sueños de ICARO.

Cara continuo los pasos de dos días nuevamente. No quería despertarlo, porque entre las teorías que había manejado hasta ahora, pensaba que en realidad el soñaba con una mujer que se veía a si misma en un hombre dormido. Todos le tememos a la muerte.

A cada paso que daba se le revelaban mayores secretos. Y estos no la alejaban porque con cada revelación venían más incógnitas, como debería de ser siempre. Los zapatos de él atestiguaban el hábito de caminar. Seguramente llevaba un par de días sin afeitarse. Ella camina poco. Clara sentía las piernas débiles. Cada paso era una mezcla de absurdo obstáculo y voluntad. Las imágenes volaban antes sus ojos como proyecciones de un pasado que ya no era suyo. Incluso veía como encajaba el hombre dormido en su vida. Lo veía en otras memorias, siempre dormido, con la impávida virtud de la realidad en sus ojos cerrados. Cuando estaba por recordarlo con los ojos abiertos algo más se interponía, otro recuerdo que demandaba más atención. Pero si, ahí estaba. Lo veía de otra forma. Lo veía de pie, detrás de su padre el di que se fue de casa, junto al espejo de la sala de están en la casa de su amia que fue a vivir a París. Lo veía escondido en los ojos del niño de los silencios. Pero siempre incompleto, lo sabia despierto, pero no lo recordaba así. Solo ojos cerrados, labios gruesos. Pero siempre con la mirada inacabada.

Sentía ya su aroma a tesoro perdido. Sus piernas fallaron y cayó junto a el, afortunadamente en silencio, por aquello de el sueño y la muerte. El vaso que l había acompañado en su travesía paradójica derramo su vida sobre el césped. La impavidez del sueño era imperturbable. Lo observo intensamente. Cada centímetro de ese rostro era suyo. Cada diferencia era ella. Todo dejaba de tener sentido. La odisea de mil años terminaba ante el falso ídolo que era ella misma. Ya no quedaba nada de odio, no había espacio. Elevo la mirada al balcón y vio que la pareja que se besaba eran ellos dos. Por toda su espina dorsal retumbo violentamente un nombre. BRUNO, el dormido que atentaba contra su existencia. Sentía en los labios la sensibilidad de los besos. Extendió la mano para tocar el rostro del demonio que la poseía. Todo se detuvo. El infinito instante se prolongó como la persecución de Aquiles a la tortuga. Presencia eterna de un destino inalcanzable. Clara vio como los párpado se separaban para dejar ver unos ojos tan distintos a los suyos que solamente podían ser los mismos. Un mínimo instante se encontraron. El tiempo suficiente para que ambos conocieran otra existencia. Eran dos paréntesis que se encontraban. Ella se desmayo, pensando en que había derramado el licor mezclado con cloro, a partes iguales, que pretendía beber.

Cenizas de la tarde

2007-08-15T17:26:00.000-07:00

El anímico humo
del tabaco dionisiaco
en la ambivalencia sutil
de los ojos de todos.

Cada palabra perdida
en el frenesí de la vida
despierta en el recuerdo
de los futuros dioses
hedonistas de la nada.

Intermedios de ojos rojos
sobre la mesa de noche
en el estático peregrinaje
de las arrugas de la cama.

El viento vuelve a sentirse
entre los dedos, las manos
y la voz de la mañana,
mientras todo lo demás
sigue inamovible.

El maravilloso olvido
se incendia al alba
bajo la mirada casual
de un sonriente deseo
de eterno retorno.

Siempre hay algo
que no hemos visto.

La neurótica rutina,
el bestial momento
de la locura imperfecta,
cada día mas viejos.

Solitari sol

2007-08-14T11:26:00.001-07:00

Concedo espacio a lo que quiero observar, cambio mis supuestos básicos para adaptarme a mi mismo. El querer se vuelve en el saber, y siempre es el mismo resultado. Esta ecuación, que es sin ser, se resuelve siempre dentro del mismo pensamiento obtuso. Obtengo lo que es, encontrando nada a mi alrededor. Soledad. así se resuelve el problema inicial, ese es el equivalente simplificado.
Condicionada por la entereza de lo absoluto, porque la soledad real es absoluta, se esconde entre multitudes de consecuencias. La movilización en esta situación se vuelve externa y simbólica. Correr para terminar en el mismo lugar. Siempre a la misma distancia de todo, siempre dos segundos mas lejos de lo que debería. La perspectiva que permite esa distancia bendice a las opiniones que se vuelven extranjeras frente a las comunes y al mismo tiempo extrañamente coherentes. Las pasiones se vuelven también distintas. Se vuelven direccionales y se mantienen relacionadas entre si según su movimiento.
Las pasiones que se despiertan desde un foco externo y sensual se vuelven débiles, pero con la posibilidad de la reconsideracion espontánea como prioridad. Lo interno y racional se vuelve primordial y constante, que se mantiene siempre dentro de sus limites y siempre en contacto con ellos.
La soledad mantiene al ser humano en un estado de equilibrio casi constante, pero solo cuando es absoluta (real) y cuando se logra comprender y asimilar. Pero la soledad también corroe. Se enraiza en los ojos y nos ciega, nos mantiene sobrios, pero puede llegar a darnos una sobriedad embriagante. Quien no sabe llevar la soledad se mantiene enfermo en su propia burbuja de negación y contradicciones.
El tener y el no tener se conjugan sobre el mismo objeto y con las mismas frases. La locura y sus imperantes soluciones dentro de un marco perfecto de lógica interna. La locura, amante trágico de la soledad. Y así se va el mundo, se va la luz de los ojos, y desciende la ambivalencia de este concepto. La poesía se conjuga con el infinito, la sangre se disuelve en suspiros no escuchados,
y el ser se envuelve en la nada. La soledad se sostiene a si misma en las manos ajenas, aunque esas manos tiemblen.